la tierra de este valle de verde hierba esmaltado,
las montañas que roen al cielo,
la nieve de Santa Marina, la nieve de Gourette,
raíces, abrazos,
versos de Laboa o de Hierro,
miradas que se pierden dentro y fuera de un espejo,
la tristeza de la muerte de un joven,
el fuego en el agua y el agua en el fuego,
el asfalto de una calle de tu aldea, luminosa como el lomo de un pez plateado,
una fotografía en blanco y negro en la que habitan multitud de vidas perdidas,
bosques, sinceridad,
ahora ya eres parte del triste inventario del último invierno,
ahora ya eres oarte de la nostalgia que cruza de lado a lado el papel vacío